Socrate un jour faisant bâtir,
Chacun censurait son ouvrage.
L’un trouvait les dedans, pour ne lui point mentir,
Indignes d’un tel personnage.
L’autre blâmait la face ; et tous étaient d’avis
Que les appartements en étaient trop petits.
Quelle maison pour lui ! L’on y tournait à peine.
Plût au Ciel que de vrais amis
Telle qu’elle est, dit-il, elle pût être pleine !
Le bon Socrate avait raison
De trouver pour ceux-là trop grande sa maison.
Chacun se dit ami ; mais fou qui s’y repose ;
Rien n’est plus commun que ce nom,
Rien n’est plus rare que la chose.

Source : Édition Barbin et Thierry (1668-1694) – Livre IV. Texte modernisé.